Naturaleza Muerta de Yhay Selket

Advertisements

MADRE BESTIA

Madre bestia,
despótica,
con tu poder
nos haces pecar
de olvido e indiferencia.

Palidecen
nuestras almas.
La tierra querida
frente a la locura del silencio
mantiene vivas
nuestras armas
de guerra heridas.

Medita
la bestia madre
bajo su conciencia de fuego
y las armas
se funden de miedo.

Inició la batalla
de héroes sin razón.
El tiempo se acaba.
Hoy es mañana,
quizá ya no.

CADÁVER MISERABLE

Su cuerpo descarnado

es     un libro sin calor

incubado en las raíces vacías

de un árbol sin copa,

un fruto sin sangre,

sin jugo ni sabor.

Sus ojos perdidos,

en cuencas sin lágrimas,

son dos olas negras

bañando una costa sin sol.

Su pálida lengua,

escupe el veneno salvaje

de un aullido

que nadie entiende.

Sus oídos marchitos,

rebozan de agonía

y en su lugar queda,

un jirón de carne seca.

Un huracán

le pudrió la vida,

dejado sus costillas roídas

y su piel seca de heridas.

Los gusanos tuvieron

un festín con su mente,

es títere de la muerte,

espectro que el viento arrastra

ahogado en aroma

a ideas rancias.

En los días se disfraza,

se viste de pieles falsas

sumergidas en sudor,

y usa una máscara

pintada con ayeres

para salir a cazar,

a devorar vidas y pasiones.

En un rincón de su pecho,

llora un pedazo de alma

abandonada,

sin alas ni amor,

deseosa de evaporarse

y abandonar ese esqueleto

que cava una tumba

con su nombre.

Sus gritos de pena silenciosa

son como los lamentos mudos

de una niña temerosa

que quiere despertar

de esa pesadilla asfixiante.

Y en la desdicha que lo rodea

oculta su luz

mientras observa

la multitud de cuerpos,

cadáveres miserables,

que transitan ese camino

tan desolado

como un mar de obras

ahogadas en hojas secas

envueltas en confusión

en un destino mediocre

al que equívocamente

llaman vida.

NATURALEZA MUERTA

El rocío de vida, la tinta del amor, la aurora de vida, se tiñó de tristeza pura, pintó paisajes de recuerdos grises; y entre manos de conquista y codicia se marchitaron los pétalos, dejando polvo alado, que envenenó el núcleo de fuego y sabiduría fecunda de una madre que, alguna vez, estuvo llena de elixires de tibieza y que, infectada por el odio de sus hijos cancerígenos, desfiguró con ira el amable rostro de su belleza para que, aquellos a quienes arrulló, cesaran aquella cruel batalla en su contra, pero la hirieron de muerte y sordos de poder la asolaron.

ESCLAVOS DE LA SIMULACIÓN

Ellos, los ausentes, son  devoradores de sedantes visuales grabando ruidos de escoria, masticando etiquetas de sabor a lo inservible, hiriendo a la memoria, bebiendo tragos de irrealidad; son incapaces de gozar, en el mundo natural, colores, matices  y texturas; siguen la religión de la nada comercial, nadan en una red  tan imaginaria y solitaria, como los hilos color arena de un desierto envenenado, que alberga materia fecal virtual; se ciegan impávidos con golpes de neón y mentiras luminosas llenas de una gama viva pero muerta; son prisioneros de un mundo que los aísla, mastica, devora y traga con hambre tan violenta, como las mordidas de un relámpago; sustituyen su esencia por placeres disfrazados, diseñados para desangrar como acido crepitante las mentes; son seducidos por un simétrico  fragmento de sol tan marchito y gélido como el aliento de un astro invernal. Ellos, los ausentes, son esclavos de la simulación.