Archive for the Alan Cervantes Category

Posted in Activismo Artistico, Alan Cervantes on April 2, 2012 by Revista Argot & Aisthesis

En la peña del cinismo un nieto

De Gortari ha comprado al pueblo

conformista que se lleva el viento

entre las patas de macho cabrío

 

como el mendigo al pan de mesa

salivando cual perro rabioso

el poder siniestro hasta en los huesos

con gomina en el cabello y vacíos los sesos.

 

Caníbales, perros hambrientos,

¿su limosna? el dedo medio,

¿mi sustento? sus carencias,

¿mis ladridos? sinfonía de martillazos.

 

Voces enmudecidas disfrazadas de hastío,

dolores y rencores empapados de olvido;

soy pendejo, me reprocha mi cinismo

pero hermoso al mismo tiempo me susurran al oído.

 

¿qué más da a estas alturas?

¿ni perdón ni olvido consumistas?

¡voten, voten!, votos mercenarios,

fantasmas entre muertos genocidas.

 

Ojalá Dios los bendiga

y si sube Dante a este infierno

denle el Nobel de la valentía

y otro sexenio al más chulo de los faunos.

Posted in Activismo Artistico, Alan Cervantes on March 13, 2012 by Revista Argot & Aisthesis

La noche huele a decapitados,

a nefastos aullidos de sirenas,

a protestas mudas de ciudadanos

que llevan a la muerte en las venas.

La noche huele a tiros de gracia,

a vil mortandad en cada esquina,

sordos casquillos fatuos, sangre, falacia

de desgobernantes miopes en ruina.

Huele a tortura y marihuana,

cocaína, carne agusanada,

muertos encajuelados en mil coches.

Huele a ceguera por la ventana,

noche olorosa y desahuciada

con su olor muere la misma noche.

SONETO PATRIO

Posted in Activismo Artistico, Alan Cervantes on March 13, 2012 by Revista Argot & Aisthesis

Patria malbaratada a retazos

ensangrentados al mejor impostor,

Patria callada a fuerza de balazos,

desgobernada por un usurpador.

Patria marchita y descuartizada,

con su bandera envuelta en plomo,

Patria sumisa, desilusionada,

amputaciones, golpes en el lomo.

Patria luctuosa, enterrada viva,

de perfumado talle impúdico,

alma desangrada a borbotones.

Patria cansada hasta la saliva,

muerta en vida, sin voz, su único

grito: ¡revivan México cabrones!

VAGABUNDO

Posted in Activismo Artistico, Alan Cervantes on March 13, 2012 by Revista Argot & Aisthesis

Que hablen las suelas destripadas
de mis tristes zapatos por mis ojos
miopes, anémicos, fugaces, rojos,
lo que a cada paso inundan sus miradas.

Aquí solo hay pobreza, hambre, inmundicia,
avara necedad, sangre en lugar de tinta,
ladrones vestidos de seda, la hipocresía pinta,
lo injusto nos desgarra, nos reina la codicia.

Que hablen por mi boca aquellos pasos
tatuados en este insano mundo de dolores
a fuerza de disparos, raptos y venta de alcaloides;
que hablen, les repito, que hablen por mis labios.

Nos quitan todo de las manos, mas nunca dan
aquellos con par de mocasines bien lustrados,
traje y corbata: talle a costa de nuestro bendito pan.

Mientras en este abismo deprimente me hundo
los ciegos insensibles sin usar otros vocablos
vulgarmente me llaman vagabundo.

Soneto al policía

Posted in Activismo Artistico, Alan Cervantes on March 13, 2012 by Revista Argot & Aisthesis

Tenéis cien años de perdón, exhorto,
tenéislos bien ganados por derecho propio,
vos que sois cicuta disfrazada, el opio
de la sensatez, de la justicia aborto.

Lustrabotas de las botas que pisan estiércol,
nos cuidas para podernos robar lo que nos falta
a costa del pago de tu sueldo, que ironía: bajeza alta
que traga de lo que carece en su escueto perol.

Qué mal os sienta en el talle ese azul marino:
color omnipresente del viviente mar
con sus corolas que no miran redundancias.

¿Qué nos roba oficial de este camino?
sois un perro mal parido, para acabar,
que muerde el hueso de las mierdas altas.

Luna

Posted in Alan Cervantes, Poesia on March 12, 2012 by Revista Argot & Aisthesis

Vos que siempre estáis, cuando os necesito,

alumbrando mis penumbras, color azafrán,

piel de amarga miel, retorno de los que se van,

sabana mojada, lo que con sollozos no he escrito.

Vos que sois la amante que me pone cuernos

con los mil destellos que os rondan fugaces,

astro reina, ojo de los ciegos, os lunares

tatuados en mi piel, labios que no me muerdo.

Luna eclipsada, destellante a mil por hora,

Luna, ¿no escucháis lo que os canto ahora?,

Luna, no me desampares, que sois mi otro par.

Os guardo rencor cuando la ola me golpea en la roca

porque no me sabe a queso el beso de la boca

vuestra: ambigua como las corolas del difuso mar.