Golpes de martillo

La filosofía de la construcción

Late en mi cerebro

Desde hace unos días

Parece que cava un pozo

justo hacia mi neurastenia

Al lado de mi casa

Hay otra casa

En construcción eterna

No logro entenderlo

He soportado eso

Cuatro años ya

Llevo días buscando

Las letras para mover algo

Dentro de la editora

Escritora

Promotora

Para que me publique

En su sitio de Internet

Me vuelven loco

Los golpes del martillo

Del crepúsculo

De los ídolos

Leo a Paz

Veo estupideces del feisbuc

Todo sigue donde mismo

Todos son los mismos

Y yo también

Ya son semanas

Sin poder escribir algo

Leo a Bukowski

Cerca de la muerte

De él,

se entiende

Todavía blasfema

Escribe hasta el final

Escupe porquerías nazis

Se queja de su infancia

Como todos lo hacemos

Conmina al escritor

Para que escriba

Aunque sean quejas

Pero que escriba

Me gusta Bukowski

Habla de su empleo en el correo

Que al lado de mi trabajo

parece un paseo

Por el Louvre

bebiendo champán

a medianoche

Con una modelo

Francesa desnuda

De 23 años

Besándote

En los labios

Como si te amara

Bukowski

Habla

De cómo un texto

Termina en el basurero

¿Y tú?

¿Qué mierda estás leyendo?

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